Back in town

[Motosierra - 20 de Diciembre en el Salón Pueyrredón. Buenos Aires, Argentina]

Olvídense de todo lo que le vendieron como música uruguaya.
Olvídense del día que Mano Negra visitó Montevideo y dejó una estela de bandas, muy parecidas entre si, con influencias reggae y ska desparramada por la ciudad que hoy en día llenan estadios de manera impensada.
Olvídense del Negro Rada y sus tambores y sus llamadas y todo eso.
Olvídense del Enzo y su juego refinado y sútil para que aplauda Perfumo desde el palco.
Olvídense de la tranquilidad del uruguayo medio tomando mate casi en cualquier lado viendo los días pasar sin la locura que hay de este lado del puente.
Olvídense de berugo… no mejor no, acuérdense de Berugo y su atrévase a soñar.
Y sueñen. Sueñen con una banda uruguaya distinta al resto. Con una banda que llega a la Argentina en el Eladia Isabel nocturno y no tiene absolutamente nada que ver con todo lo conocido de aquel país. Imaginen un grupo de rock con todas las letras. Cierren los ojos y que en su mente les aparezcan todas esas cosas que debería tener una banda para ser catalogada dentro de lo que se dice rock and roll. Piensen en música, en actitud, en discos, en giras, en la esencia de la música más allá del marketing pedorro impulsado por las multinacionales discográficas y las supuestas radios rockeras.
Abran los ojos y sonrían, algo asi existe y se llama Motosierra: Hardcore, punk, rock and roll en su estado más puro, más salvaje. Crudo, ruidoso, mal educado, potente, una arrolladora musical que te pasa por encima y anda a levantarte si es que podés.

Después de un largo tiempito, los Motosierra volvieron a cruzar el charco para hacerse un par de fechas en la ciudad de Buenos Aires que tan bien suele acogerlos. La primera de ellas tuvo lugar el sábado 20 de diciembre en el salón Pueyrredón, velada que abrieron Los Lotus y Die Bambinos.
El calor que hace en el salón suele ser una queja común a la cual no quiero darle lugar, pero tantos cuerpos en un lugar con tan poca ventilación hace que uno se sienta en el mismísimo infierno. Por esta razón fue que casi no vi a las bandas soporte, la cerveza fría en la habitación del fondo gano la contienda. Lo siento, pero será en alguna otro oportunidad.

Qué porquería no lo podes creer, los pelotudos vuelven otra vez. Y ahora somos menos, y eso es cada vez peor. Solo esperá a que termine la canción. Seguimos siempre con el 666, para tu hermana y para vos también. Que nunca acabe la fiesta de los Hijos de Satán. Y por ahora no nos fue tan mal, mientras tanto, lejos en la radio otro imbécil se hace millonario. Chupando birras en el mostrador, abriendo bolsas en el guatercló. Peor que Maradona y mejor que Tommy Lee, viejos y verdes sin poder dormir. Estamos duros como Robocop, en media hora la cosa se terminó. Vinimos a patear culos, ¿y quien va a decir que no? Cerrá la boca que esto se pone mejor.

Era poco después de la medianoche cuando esa canción empezó a sonar. Los uruguayos habian dado comienzo a su particular fiesta. Como siempre estaban liderados por Marcos Motosierra en micrófono y gritos, con Waldo Crespo dándole duro y sin respiro a los parches de la batería, con Leito Bianco en el bajo y esta vez con un guitarrista nuevo que reemplazo a Luis Machado que se mudo al viejo continente.
En el salón hace calor, como decía antes, el sonido es bastante horrible y el escenario es una porquería, pero así y todo cuando una banda tiene las pilas de los charruas, todo queda en segundo plano. Para el que no vio nunca a los Motosierra es difícil describirle con palabras lo que pasa sobre esas tablas.
Marcos es un tipo carismático, que se lleva todo por delante y contagia energía. Es una especie de Iggy Pop sudamericano tomador de Pilsen y con acento extraño en el habla. Pantalones de cuero, remera sin mangas que desaparece a mitad del show, mucha actitud rocker desfachatada de la que le falta al 90% del rock nacional. Se enreda con el cable del micrófono en el cuello y se aprieta hasta casi ahogarse, se mete el micrófono en las bolas, en el culo y escupe y lo escupen, putea, grita, se arrastra por el piso, se tira al pogo, abre los brazos como si fuera el cristo de Río, muestra el culo, se baja los pantalones y se agarra los genitales con una sonrisa socarrona en la cara. No se queda quieto jamás, pocos, muy pocos frontmans como este en la movida sudamericana.
Y la banda suena, vaya si suena. El resto de los integrantes cada uno dentro de su libreto, saltan, cantan y acompañan las monerías del tipo con los pantalones de cuero que lleva la batuta.
El show duro poco mas de una hora, no tengo idea cuantas canciones sonaron pero fueron bastantes (hasta cerraron con una versión buenísima de Rock and roll all nite), no tengo noción de cuantos “Marcos puto” escuche por parte de la audiencia hacia el escenario. No lleve la cuenta de cuantas cervezas tome durante la noche y no se cuando regresarán, lo único que estoy seguro es cuando vuelvan a pisar nuestro país yo voy a estar ahí disfrutándolo una vez más.

No hay donde meterse en esta puta ciudad. No soy un tipo moderno, Prefiero irme al infierno, volviendo solo a mi hogar pateando basura en la ciudad. No soy un tipo aburrido, pero ya no es divertido y además se bien que al final yo los voy a enterrar a todos. Andate a cagar!.

[MySpace // Motosierra en SF]

PH: Eze B